Aun se deshielan varios inviernos del pasado,
para intentar hundir de nuevo los pies en su prematuro charco.
Podría borrar miles de desdichadas frases bajo su nieve,
pero el sol siempre vuelve a salir.
Y los muertos huelen.
Aun sangra el manantial que descubrimos juntos,
y su fuente parece no tener fin,
¿Cuántos silencios hundimos en él?
intentando que su herida se curase.
Más, los gritos tenían sed.
Que dura imagen es..., ver la sangre en la nieve.
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